O chiclete já sem gosto
Deixou um sabor de nada
Assim como a mão que escondes
Assim como o afago que guardas
Para Outra Boca
É louca a noção das coisas
O meu juntar de palavras
É brisa de força mais branda
Ou a força de uma tapa na cara
Ciúmes - Mata
Matou o gosto do antes
E a fome inteira da vida
Grudou no sapato de alguém
Quem sabe este alguém não tropica
Canta Lenine – O Ultimo Pôr-Do-Sol
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